A very married woman, Jack VettrianoTu amor es muchas veces
como aquella imagen
que me regaló
un poeta
que no escribe poesía:
hablar por un tubo
y que no haya nadie
al otro lado
escuchándote.
Así es,
como todas esas palabras
libres y tan perdidas
que vagan por la oscuridad
del tubo
y rebotan
si es que las palabras
pueden rebotar
y se pierden
y ya nunca más
podrán ser escuchadas.
Ni por ti
ni por mí.
¿Te imaginas?
Y sin embargo
tú amor también es
una carta que llega
a su destinatario
intacta, fresca
atemporal
que viaja sin prisa
y sin temer llegar
a destiempo.
Así es tu amor
y así lo recojo
y así quiero amarte
también.
Fragmentos de interior 
“…y sin temer llegar a destiempo…”
Porque siempre es el tiempo.
Me gusta.
Un abrazo.
Alfaro: Porque siempre es el tiempo y siempre se acaba temiendo.
Pero esa vez no. Cuando escribí el poema no.
Entonces no había temor ni por el tiempo ni por nada.
Un abrazo.
Así, el amor, preciosa, sordo y mudo y tan ruidoso y elocuente a la vez, sin tiempo y de todos los tiempos. Nunca dejará de escribirse sobre el amor, y cada palabra seguirá rebotando como estas tuyas, viajando de tubo en tubo y de carta en carta.
Un abrado, queridísima F.
Gloria: Si de algo uno tiene certezas es de que nunca se dejará de escribir sobre el amor. Y todos buscaremos algo que no se haya dicho por considerar que se está sintiendo algo que no se ha sentido. Y en esa búsqueda andamos, indagando en las palabras, en las emociones.
Una vez Bel me dijo algo que me gustó mucho: que todo lo que escribía era una carta de amor continua.
Un abrazo, preciosa.
A mí también me ha gustado. Esa visión tan real y tierna e inteligente del amor.
Un abrazo, Fusa.
(Estaré atenta a ese soplo. Gracias)
Bel: Muchas gracias. A veces necesito expresarme bajo el verso, lo que me sale de él. Ahí no puedo esconderme en personajes, ahí es cuando habla Jenn. Y casi siempre eso me lo saca él.
(Espero que sí, que te haya gustado de veras.)
Un abrazo.
En compensación de cada palabra que se pierda seguro habrá una carta que llegue a destino, aunque sea un poquito a destiempo.
¿Desdudas? Me encanta cómo encadenas.
Un abrazo fuerte, Fusa.
Wara: En realidad la carta es imposible que sea a destiempo. Es a destiempo el lector o el escritor. No la carta. La carta es atemporal. Va con sus palabras escritas como si fueran de ese momento, se para el tiempo, viaja por ahí con las emociones instantáneas. Que cuando llegue ya todo haya cambiado no es su culpa.
Eso de desdudas viene de un poema que me escribió H., citando a Galeano:
Arránqueme, Señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, desdúdeme.
Por eso las desdudas son todo lo relacionado con H.
Un abrazo, bonita.
Las palabras rebotan y pueden golpear con fuerza…
Es increíble el amor.
Besicos.
Sara: Ya lo creo que sí. Lo que pasa es que rebotan de una forma que no significa rebotar, porque con las palabras todo es distinto y no se puede usar el mismo vocabulario que con las demás cosas materiales. Pero rebotan y golpean, no cabe duda.
Un abrazo.
Muy bello poema.
Lu
Lucía Angélica: Muchas gracias, LA.
Bienvenida al interior del show… o como sea ya el nombre de este espacio.
Un saludo.
tus palabras
rebotaron
no
se
perdieron
quedaron
dibujada/mente/
coloridas
amor/o/samente
sopladas
en los
versos
de quien
sì
escribe
POESIA
mil besos♥
te dejo una direcciòn, tal vez gustes participar…
http://eltaller-rayuela.blogspot.com/
Rayuela: Hice un cuento para El taller y lo subí aquí porque me daba mucha cosa participar activamente. Os tengo en las suscripciones y os voy leyendo, pero de momento me quedo al margen, silenciosa y observando.
Un beso, linda.
!Lástima que el título de un libro tan hermoso sirva para ocultar a tal mal poeta! Lo digo desabrida/mente…
Ese mal poeta era Alessandro Baricco…
Me emociona el encanto que tiene todo lo que se escucha y que sabes que nunca más se repetirán así, tal y como lo has oído, todo eso que ya es y será, pero de otra manera. Tan efímero, pero tan para siempre también.
Precioso poema, Fusa.
Un dulce beso.
(*: Y todo queda igual y todo ha cambiado. Y cuando vuelves a escuchar ya se ha esfumado.
Estaba cantando un poema de Martín Gaite para contestarte, porque me han rimado las dos frases anteriores: uno, dos, tres, escondite inglés, a esa niña de rojo ya no la ves.
Un beso, (*.
El amor muchas veces es ser así, como el de él. Pero vos, preciosa, así sos, siempre.
Menudo regreso, Marcelona.
Menudo regreso.
Muchas gracias, de verdad.
No sé ni qué decir.
Por cierto, escribí una reseña en la librería de bolsillo sobre Carta de una desconocida.
http://lalibreriadebolsillo.blogspot.com/2009/10/carta-de-una-desconocida-stefan-zweig.html
¡Oh! Quería echarle otra ojeada, pero tu reseña sobre “Un soplo de vida” ha desaparecido.
Bel: Pues habrá sido un cruce extraño. He ido hace un momento a mirarlo y ahí sigue. Aquí a la derecha hay un enlace directo, mientras no se actualice la librería de bolsillo.